Seis días he estado rodando por media España y por los Pirineos orientales del país galo. El destino principal era visitar la tumba de Antonio Machado; a la vez del recreo fundamental, para estirar las piernas por esos mundos de Dios y alejar momentáneamente el arte y el oficio que me sustrae y me mantiene.
Día 1, Zaragoza, Plaza del Pilar, cae pesada la tarde como la bola del mundo que me topo y que aprovecho para retratarme en la alegoría final de ser un "zampabollos" hercúleo al que en las antípodas de su pose una niña espontánea le da la réplica y el verdadero contenido del mensaje fotográfico.
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| ¿Alguien quiere ponerle título? |
Día 2, Roses (Girona) playa mediterránea de la Costa Brava, mar cálida y serena en la línea que abruma los cantiles fronterizos del idioma y la pluralidad sin tasas.
Día 3, Girona, jornada sabatina, mañana despejada y madrugadora que permite una visión tranquila de la última ciudad "vella" que preside una provincia laureada por el mare nostrum, compro algún libro usado en el mercadillo semanal, mientras paseo la mirada por los muros sólidos, plantados por romanos y cristianos milenarios.
Día 4, Collioure (sur de Francia). Subir el empinado "costazo" que atraviesa el Pirineo Oriental se hace duro y penoso con la tormenta copiosa que acompaña el vaivén insuficiente del limpiaparabrisas. La lluvia impertinente no impide que acudan cientos de vehículos que colapsan las entradas de esta pequeña village sur mer. No encuentro aparcamiento a pesar de dar mil vueltas por todo el callejero, he de salir de la población y dirigirme a reposar un cierto tiempo a otra localidad vecina, mientras aclara el cielo y despierta el sol veraniego tintando de azul celeste las depresiones pirenaicas que sucumben hacia el mar azul. Por fin al comenzar la tarde Collioure se ha ahuecado, aunque hubiera que esperar cien días con sus noches, no me marcharía sin rendir mi acervo al magistral maestro de los campos de Soria y de Castilla, de la guitarra andaluza, del romance herrumbre de aquellos fratricidas de Alvargonzález. Lecho de piedra antigua custodian los cuatro abetos, cobertores de cemento, mantel de agradecidas frases, memoria y anhelo, silencio encogido a pesar del camposanto en medio de una ciudad despierta a todas horas. Antonio Machado duerme abrazado a su madre con el alojo obligado en tierra que no es su España, amable tierra de acogimiento, destino final, incierto, que aquellos entes rebeldes le fraguaron, como a tantos, en eterna pesadilla.
De un seto que merodea otros mausoleos, corté una rama de florecillas blancas que deposité sobre la cuna de tanta filantropía. Y me sentí satisfecho, rindiendo así mi humilde agradecimiento por tanta sabiduría, por tanta universal poética, al más grande maestro del que tanto aún nos queda por aprender, al que tanto le debemos. Luego al caer la tarde, en Cadaques, de regreso a la morada provisional de la marina catalana, contemplo las casas blancas que se agolpan en cuclillas al pie de una torre esbelta, alondra de la rosa de los vientos; dando la espalda al remanso de la playa, una estatua bronceada, resalta y eterniza a su vecino mas sublime, el genial Salvador Dalí, señala impertérrito el punto intangible de su quijótica postura y su sancha empatía.
Día 5, En Logroño, de regreso a las raíces, reparto el recorrido que me resta en dos mitades, para que Asturias me quede justo al llegar, que es hoy cuando esto escribo, en vísperas de la fiesta mayor de esta Comunidad. Tarde soleada y futbolera en la capital riojana ayer, solidaridad completa con quienes en toda España queremos un concordato popular para cambiar algún que otro sentido más sensato y consensuado en el libro magno que dicta y da norma a nuestros destinos ciudadanos elementales. Me pilla de improviso, paseando, pero no me retraigo a ser una vez más, el payaso de las bofetadas, que decia otro repúblico de los versos, León Felipe, y me sumo a esa corriente con la que me siento identificado, aquí en Logroño ahora, como allí en Madrid, en Barcelola, Sevilla... o en mi Asturias del alma si así estuviera.
Día 6, al llegar, me encuentro con la grata noticia de Radio Nacional de España (RNE) de que este domingo 11 emitirán el programa que grabamos hace unas fechas en Bustellán y Navelgas, sobre los Vaqueiros de Alzada, para "En primera persona", que dirige Sandra Camps, de 7 a 8 de la mañana, pero de eso ya hablaremos en otro momento, más largo y tendido.
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| En Lleida. Bienvenido Mr. Marshall |
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| En Jaca, antigua fortaleza. |
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| Teatro Olimpia de Huesca |
